Silvia Favaretto- Italia

BRASIL (CATARATAS) Tempesta tropicale   Le gocce come perle effimere si staccano dal parapetto; trascinati dall’acqua piovono anche fiori, chiodi di pioggia trafiggono il prato che non ha rimedio alla tormenta e si gonfia di fango. Gli uccelli non cantano, solo le nubi gridano. Carpire al diluvio solo la sua esattezza e la sete delle radici.

juan saez burgos, puerto rico

Un corazón recién abierto al tiempo, en la infancia sin límites, mientras los ojos grandes se llenaban de sueños. ++ Pero el niño fue creciendo muriéndose entre sueños. La vida le enseñaba del dolor y del cansancio, se alzaron horizontes en su mundo ilimitado. La ilusión fue perdiéndose del ojo, la realidad, la oscura realidad llegando. .......... Era el joven rebelde ante la vida. Era el agrio rebelde frente al tiempo. Era aquel casi niño casi hombre ++ Mi boca se llenaba de preguntas ¿dónde está el sitio mío? Entre este Mundo que existe ante mi asombro, ¿dónde quepo? Mi cuerpo iba creciendo. Fui pisando los días, los meses y los años, atropellando noches con mi ansiedad despierta. ++ El Mundo se cerraba ante mis manos, el Mundo se apretaba ante mis ojos, yo enjugué con los dedos tanto dolor callado que mis dedos de joven se sintieron amargos. ++ No he sabido rezar, no tengo dioses, y maldita la falta que han hecho. Yo puedo ser tan crudo y tan horrible como un día vivido aquí en la Tierra. ++ A veces la alegría me regala un momento. A veces el amor entra conmigo y tan cerca de mí ++ Qué amargas son las sombras de los muertos, qué tristes el arrastrar una cruz existencia Es la vuelta sin fin, el remolino, Si es tan malo ser vivo, peor el estar muerto.

Walt Whitman- EEUU

Una hoja de hierba   Creo que una hoja de hierba, no es menos que el día de trabajo de las estrellas, y que una hormiga es perfecta, y un grano de arena, y el huevo del régulo, son igualmente perfectos, y que la rana es una obra maestra, digna de los señalados, y que la zarzamora podría adornar, los salones del paraíso, y que la articulación más pequeña de mi mano, avergüenza a las máquinas, y que la vaca que pasta, con su cabeza gacha, supera todas las estatuas, y que un ratón es milagro suficiente, como para hacer dudar, a seis trillones de infieles.   Descubro que en mí, se incorporaron, el gneiss y el carbón, el musgo de largos filamentos, frutas, granos y raíces. Que estoy estucado totalmente con los cuadrúpedos y los pájaros, que hubo motivos para lo que he dejado allá lejos y que puedo hacerlo volver atrás, y hacia mí, cuando quiera. Es vano acelerar la vergüenza, es vano que las plutónicas rocas, me envíen su calor al acercarme, es vano que el mastodonte se retrase, y se oculte detrás del polvo de sus huesos, es vano que se alejen los objetos muchas leguas y asuman formas multitudinales, es vano que el océano esculpa calaveras y se oculten en ellas los monstruos marinos, es vano que el aguilucho use de morada el cielo, es vano que la serpiente se deslice entre lianas y troncos, es vano que el reno huya refugiándose en lo recóndito del bosque, es vano que las morsas se dirijan al norte al Labrador. Yo les sigo velozmente, yo asciendo hasta el nido en la fisura del peñasco.

hector pavòz- chile

Versos a Manuel Rodríguez   Manuel Rodríguez, patriota popular por excelencia porque tuvo consecuencia si, ¡ay! que sí, hacia el pueblo con ojotas rosa, ¡ay! romero y el alelí.   El no aceptó que la bota del invasor extranjero explotara nuestro suelo saqueara nuestras riquezas hoy le canto mis tristezas, si, ¡ay! que sí, al popular guerrillero, rosa, ¡ay! romero y el alelí.   Del pueblo fue conductor en su lucha nacional el fue el héroe popular, ¡ay! si, ¡ay! que si, de la libertad el motor, rosa, ¡ay! romero y el alelí.   Por eso es que con amor mi corazón al latir lamenta su triste fin y condena al criminal caíste por un chacal ¡ay! si, ¡ay! que si, asesinado en Til-Til rosa, ‘ay! romero y el alelí.   Los copihues se enlutaron la cordillera tronó la nieve se derritió ¡ay! si, ¡ay! que si, los canarios se callaron rosa, ¡ay! romero y el alelí.   Cuando a tí te asesinaron el pueblo dio su gemir no te pudo despedir los malvados te ocultaron hoy día te recordamos si, ¡ay! que si, mi homenaje y mi sentir rosa, ¡ay! romero y el alelí.   En Til-Til en el camino terminaron tu existencia no te tuvieron clemencia, ¡ay! si, ¡ay! que si, los cobardes asesinos, rosa, ¡ay! romero y el alelí.   A la sombra de un espino te dejaron hecho harnero y te encontró un ovejero que en tu suelo te enterró homenaje te rindió ¡ay! si, ¡ay! que si, emocionado y sincero rosa, ¡ay! romero y el alelí.   Por fin he de terminar mi homenaje cariñoso para el patriota valioso ¡ay! si, ¡ay! que si, para el héroe popular, rosa, ¡ay! romero y el alelí   Para el soldado ejemplar que entregó su vida entera por una causa sincera con un valor sin igual gloria al héroe nacional ¡ay! si, ¡ay! que si, que defendió nuestra tierra, rosa, ¡ay! romero y el alelí.

Ernesto R. del Valle, Cuba

del libro ALABANZAS Y ALUCINACIONES   HIMNO DE APERTURA.   "Vamos, alucinado", gritó una vez el Hombre ante una caravana de querubines que se le encimaban con sus dardos. Tensó la cuerda y un ósculo de ilustrativa sensatez  traspuso la corola de sus sueños. Peregrino y ocioso, sin justificar tendencias pontificales, dejó a un lado los corrillos, las exigencias de la época, traspuso los laudos festinados y comenzó a aderezar tropos, alegorías y sermones. Impenitente llegó a desgarrar sonetos de martirizantes nieblas. Hoy, qué inmensa vida interior, qué fuegos se atribuye, qué ritual lo envuelve como a un tabú. El poeta sigue en el temblor y el extasis, ardiendo en la minúscula inmensidad de los elegidos, con sus bromas, sus aciertos, presidiendo el ámbito de los que en un crepúsculo cualquiera, se destrozaron contra la belleza.

odette alonso, cuba

Los héroes y los fantasmas   En un tiempo creía que mis héroes no eran como los héroes de la patria cabalgando sobre el lomo de la historia.   Creía en esos héroes que fundaban la vida en sus guitarras en el mural obsceno con el ojo aguzado que ve el derrumbe detrás de los fantasmas y predice.   Esos héroes sin hijos no aguantaban la sangre en la garganta y escupían verdades a diestra y a siniestra sin esperar a cambio ni un aplauso.   Pude haber sido también uno de aquellos conocí el agua fría el alacrán sin nombre la traición en la punta de la lengua.   Pude llenarme la cuenca de los ojos de palabras aguerridas y tatuajes pude firmar un par de manifiestos mientras sentía en mi piel el filo de la espada.   Cuando el mar puso la orilla al otro lado y apagó a golpes el fuego de los años con el verde brillante y los perdones fui el fantasma predicho y nunca un héroe ni siquiera un costal donde enterrar la espada.

eduardo "blues" villalba, argentina

LOS POETAS                        A Aldo “Cipres” Benitez   Torrentes de pasos endilgan al poema La quinta dimensión del cosmos. Sin embargo es sabido que hay Aun más azules que el mar, más rojos que la sangre, azáz sentidos a parte del albor, antes que rompa la niebla en la purpúrea garganta de la Noche.   Otros torrentes ya no intentan lo indecible al pulsar la pluma… Y liberan versos en la tinta, cuyo cuerpo ligero de partículas devenidas del agua, emulan al azar y al destino.   Mientras… Leños ardiendo abren el aire de la Noche… El poeta canta:   “Ah… Vetusta cultura… guturalmente cincelada en primitivas cuevas y gregarias cavernas, a fuerza de pujar oposición de pulgares y parir herramientas”.   Sobre la manta del monte Se criban andanadas de luna Y bajo delgados hilillos cristalinos… El poeta canta:   “Ah… Vetusta cultura… maleada en sarro azul de avatares mortales, guapeando por la sutura de las dos mitades humanas una aguja sueñera a modo de perlas estelares”.   Y es el poeta quien dileta Acurrucado en su barbilla mientras La pira del caos humea invisible. Llama a la poesía, Inflama los cables del sueño, Su verso es el anzuelo que enhebra el sentido Del cuenco por donde viaja la luz En la gotera del espacio. Canturreo insomne el hervor de su cabellera Que la brizna acaricia. Su tarea es levar las anclas del significado Y arrojar el tridente del sentido a modo de saetas para convulsión de la vigilia.   Mientras leños ardiendo abren el aire de la Noche… Canta. El poeta canta… El canta. --

noemi rivera, honduras (sobre un libro de isabel allende)

ALGUNAS IMPRESIONES SOBRE: “INÉS DEL ALMA MÍA”…   Siempre me he preguntado qué es lo que hace a un buen escritor. Imagino que la Academia Sueca tiene su criterio al respecto, para premiar a algunos que sobresalen del resto. Sin embargo, yo he tenido mi respuesta.   Un día ví en una librería “El Hombre Duplicado”, lo compré sin emoción, como quien obtiene algo sin valor. Me llevé una grata sorpresa y descubrí a José Saramago, desde entonces no he parado, cada fin de semana era algo nuevo  “La Balsa de Piedra”, después “El Evangelio según Jesucristo”, le siguió “El equipaje del Viajero”, ni qué decir de mi conmoción al leer “El Memorial del Convento”, las delicias de “Los Cuadernos de Lanzarote”, en fin, lo único que no tengo es “La Historia del Cerco de Lisboa”, no lo encuentro en ninguna parte.   Igual me sucedió con Vargas Llosa (pese a su controversial pensamiento político). Leí  “La Guerra del Fin del Mundo” y creo haber leído todo lo que ha escrito el peruano. Es sencillamente lo que ha mi me parece un buen escritor, el deleite de su obra, de cada uno de sus libros, sin que haya uno solo que no me deje satisfecha.   Isabel Allende. Leí “La Casa de los Espíritus” y me dejó una sensación grata. Luego uno, dos, tres, con algunos sinsabores unos y con satisfacción otros. Y llegó a mis manos: “Inés del Alma mía”. Apasionante de principio a fin, lo leí de un tirón, pero me dejó un horrendo sinsabor. Sería por eso? Tal vez, pero me ha sorprendido el contenido, un tema sensible: la Conquista, una herida profunda en el corazón de América, sangrante aún, por la crueldad implícita y por las consecuencias de sobra conocidas de aquél hecho histórica y humanamente condenable. Qué pretenderá la chilena con su libro? Lavar la herida? Justificar lo injustificable?   Me horroricé de mi propia reacción al terminar de leer. Es como si llegase a “entender” la cruenta conquista, como si el horror sufrido por nuestras civilizaciones despojadas, mancilladas, humilladas en su propia tierra, fuese totalmente asimilable. Inverosímil. La historia de amor entre Pedro de Valdivia y su amada Inés, es tan pletórica, tan romántica, tan profunda, que llegamos a sentirnos identificados con sus padecimientos, con su sufrimiento. Isabel Allende los convirtió en fantásticos héroes, su crueldad sin límite no nos importa, no nos horroriza la “heroica” Inés decapitando a siete caciques indígenas y lanzando sus cabezas por los aires para “salvar” su Santiago. Confieso que me dolió más el sufrimiento de Pedro de Valdivia, al que lo somete Lautaro, que lo que sufrió Caupolicán condenado a su suplicio. Repito, inverosímil.   Otra “heroína” de Allende es la bella Cecilia, la princesa inca hermana del traicionado y quemado Atahualpa, casada con un español “noble, honrado” pero que acompañaba a Valdivia en sus “hazañas”. Insólito. El idílico amor de Cecilia por Juan de Gómez no nos hace condenable la inmensa red de informantes que teje la indígena para mantener al tanto a los conquistadores del movimiento de los suyos. Cuántas víctimas inmoladas por sus “servicios” a la Corona sin que nos incomode, nos abrume, la condenemos. Al contrario, cómo sufrimos por su amado esposo al enfrentarse a los indios del “desagradecido” Lautaro y hundirse en un pantano. Pero no sufran tanto, logró salvar su vida y ser feliz con su princesa inca.   No sé sí son hechos reales o solo producto de la febril imaginación de Allende. Si es así, merece el Nóbel por su habilidad al cambiar conciencias. Por su Novela, merece el infierno y la condena de quienes poblamos los antiguos territorios de los Aztecas, Mayas, Incas, etc. Enhorabuena, Isabel Allende. Qué sabor tan desagradable produce “Inés del Alma Mía”…

oscar marchesin, uruguay

Me converti en piedra cubierto de nieve   Intente caer sobre el machu pichu junto al sol Fui tupac amaru en cuatro partes la divisiòn perfecta   Levante el everest en pos del cielo Caì sobre mujeres del mundo entre el paraíso el purgatorio   Me persiguió la yuta infierno rojo en avellaneda Me violaron los milicos en la escuela y no primaria Me torturaron indiscriminadamente la esma presente   Sufro el trabajo de cada dia el pasto verde me sigue esperando Sufro la esclavitud sometido al martirio de los horarios   Pienso luego vivo luego evito el crimen diario Duermo poco vivo a fondo el tiempo que me queda   La mente no descansa no interfiere selecciona y miente La mente no depende y es un ser autonomo en mi cabeza de melon   Me converti en bandera cubierto de balas del norte el olor a mierda Fui estandarte de irak de turquia de rusia de japon De armenia de Afganistán Cada genocidio lo llevo en la sangre y mori tanta veces Como muertos hubo y hay   Por mi tiempo de descuento no me importa morir Convertido en indio arrasado en perro mil veces perro En el pajaro que me enseña a vivir cada mañana En el buitre que se atreve al leon imaginario En el simple pez que intenta un dia mas de vida   Me converti en ataud y asi ando por este mundo

flavia garcia, canada

Quiero acurrucarme en el ocaso De tus ojos Y que se hunda profundo tu sexo En la tarde de otoño hasta agotarla Mientras se agota también el tiempo Que nos ha sido concedido Y vuelven a dormirse mi pezones Entre tus manos blancas Vives en el lado oscuro del corazón Y desde allí vienes a buscarme A rescatar pedazos de mi vientre Que derivan inconclusos Me llamas desde la sombra desde la urgencia de penetrar mi carne De darle voz a mi piel Abres, tomas, rasgas La profundidad de otra noche indómita Y vuelves a recorrerme y a medirme Para inventarme otra, mujer nueva Por donde te escapas de ti mismo.

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